J’ai vu sur une petite plage une grosse femme qui se baignait. Elle attendait que la nuit soit presque tombée et ses enfants restaient au bord de l’eau pour lui tendre une serviette dans laquelle elle se cachait rapidement dès sa sortie.
Elle ne faisait pas bruit, ne cherchait nullement à se faire remarquer. Pourtant chaque soir des imbéciles qui l’avaient probablement vue se déshabiller, l’attendaient sur les remparts pour se gausser et lui crier des insultes.
La pauvre femme s’éloignait précipitamment, suivie de ses enfants. Ils n’osaient pas remonter directement, ils longeaient la mer pour se fondre dans la pénombre et remonter loin de là.
Déçus, les imbéciles se dispersaient à la recherche, sans doute, d’une autre victime.
Durant plusieurs soirées, je n’ai plus revu la femme. Je l’avais presque oubliée quand un soir, en revenant de promenade et non plus en y allant, je l’ai croisée qui remontait de la plage. J’ai compris qu’elle avait fini par attendre que la nuit soit totale pour prendre son bain.
J’aurai voulu exprimer ma sympathie mais le groupe ne regardait personne comme s’il craignait encore des quolibets.
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